KAPITEL 10
NACHBEBEN
* * *
Sie machen an diesem Nachmittag ein Feuer, weil es sich nach etwas anfühlt, das Menschen als Ritual tun, und keiner von ihnen fühlt sich noch ganz menschlich.
Er starrt auf die Seite. Seine H?nde riechen trotz des Seewassers noch nach Jonah. Sein Arsch tut weh. Seine Haut summt. Sein Hirn versucht, sich wieder in die Struktur zu bauen, die es vor drei Tagen hatte, und die Teile passen nicht mehr. Es gibt neue Formen in ihm. Neue R?ume.
Jonah kocht. Gefriergetrocknetes Risotto auf dem Gaskocher, der Rest ihres echten Essens. Sie haben vielleicht noch zwei Tage Vorr?te. Niemand hat das erw?hnt. Niemand hat erw?hnt, dass sie gehen sollten.
Theo und Derek sitzen zusammen auf einem umgestürzten Fichtenstamm.
Theos Beine liegen quer über Dereks Scho?, und Derek f?hrt geistesabwesend mit dem Daumen an Theos Kn?chel entlang, hin und her, eine Geste, die so h?uslich und so unbewusst ist, dass es Nolan in der Brust wehtut.
Gestern waren diese beiden ein Streit in einem Zelt.
Jetzt berührt Derek Theo wie aus Muskelged?chtnis. Als machten sie das seit Jahren.
Mason spaltet Holz. Er muss nicht. Es gibt genug Totholz.
Aber das Beil gibt seinen H?nden eine Aufgabe, die nicht darin besteht, jemanden anzufassen.
Das Schlagen der Klinge in den Klotz ist rhythmisch.
Erdend. Masons Schultern rollen bei jedem Schwung, und das Feuerlicht f?ngt das Rot in seinem Bart, und er sieht genau aus wie das, was er ist: ein Feuerwehrmann, der die eine k?rperliche Arbeit tut, die seinem K?rper noch Sinn ergibt.
?Wir sollten darüber reden, was mit uns passiert“, sagt Derek.
Theo st?hnt. ?Müssen wir?“
?Ja.“ Dereks Daumen h?lt an Theos Kn?chel inne.
Setzt wieder ein. ?Müssen wir. Weil das, was hier in der Luft liegt, keine simple Pheromonreaktion ist. Ich habe darüber nachgedacht.
“ Er macht eine Pause. Der Arzt baut eine Differenzialdiagnose.
?Pheromone beeinflussen Stimmung und Anziehung, aber sie verdrahten die sexuelle Orientierung nicht in achtundvierzig Stunden neu.
So funktioniert die olfaktorisch-limbische Bahn nicht. Da arbeitet ein tieferer Mechanismus.“
Nolan sieht vom Feldtagebuch auf. Das ist auch sein Gebiet. Biologie, Systeme, Mechanismen. Der wissenschaftliche Teil seines Hirns hat sich nicht vollst?ndig aufgel?st. Er ist an den Rand gedr?ngt worden, aber er ist noch da, und er wird wach, sobald Derek über Neurochemie redet.
?Woran denkst du?“, fragt Nolan.
?Serotonin-Modulation.“ Derek wechselt in sein diagnostisches Register, die Stimme, die er in der Notaufnahme benutzt, wenn er einen Fall durchgeht.
?Die Euphorie, die herabgesetzte Hemmung, die sensorische Verst?rkung, alles vereinbar mit einer serotonergen St?rung.
Aber die Erregungskomponente, dieser zwanghafte k?rperliche Antrieb, die ist dopaminerg.
Und die Bindung, die Art, wie sich das dauerhaft anfühlt, die Art, wie ich Theo ansehe und es sich nicht vorübergehend anfühlt.
“ Er f?ngt sich. Theo sieht ihn mit einem unlesbaren Ausdruck an.
?Das ist Oxytocin. Vielleicht Vasopressin.
Was auch immer wir einatmen, es trifft jedes gro?e Transmittersystem gleichzeitig.
Ich habe noch nie etwas gesehen, das pharmakologisch in der Lage w?re. “
Theo beugt sich vor und küsst ihn.
Es ist nicht sexuell. Nicht aggressiv. Nur ein fester Druck von Mund auf Mund, der Dereks Satz sauber in zwei H?lften schneidet. Derek macht einen kleinen Laut, überraschung oder Kapitulation oder beides, und seine Hand schlie?t sich fester um Theos Kn?chel.
Theo lehnt sich zurück. ?Du hast dich reingesteigert.“
?Ich habe analysiert.“
?Dasselbe.“
Derek ?ffnet den Mund. Schlie?t ihn. Kneift sich in die Nasenwurzel. ?Ich will nur verstehen, was mit meinem Gehirn passiert.“
?Mit deinem Gehirn ist alles in Ordnung“, sagt Theo. ?Dein Gehirn hat kapiert, was dein K?rper l?ngst wusste. Mehr ist da nicht.“
Mason schl?gt das Beil in einen Klotz und l?sst es stecken.
Geht zum Feuer. Setzt sich schwer hin. Er hat seit dem See nichts gesagt, und die Stille um ihn war dicht und besonders.
Nicht feindselig, nicht abwesend, nur die Stille eines Mannes, der eine Wahrheit verarbeitet, für deren Ablehnung seine ganze Identit?t gebaut wurde.
?Ich bin nicht schwul“, sagt Mason.
Niemand antwortet. Das Feuer knackt.
?Ich muss das laut sagen. Ich bin nicht schwul. Was heute Morgen passiert ist, macht mich nicht schwul.“
?Das hat keiner behauptet“, sagt Nolan vorsichtig.
?Ich wei?. Ich sage es zu mir selbst.“ Mason starrt ins Feuer. Das Licht tanzt über sein Gesicht, und seine Augen sind wieder nass, und er blinzelt es weg, schnell, automatisch, ein Leben voll Training. ?Mein Vater würde. Fuck. Ist auch egal.“
?Dein Vater ist nicht hier“, sagt Jonah vom Gaskocher her. Sanft.
?Mein Vater ist mein ganzes Leben lang hier gewesen.
“ Masons Stimme ist dick. ?Jedes Mal, wenn ich zusammenzucke.
Jedes Mal, wenn ich vor irgendwas zurückweiche, das sich anfühlt wie.
“ Er h?lt an. Atmet. ?Ich war neunzehn, als ich das erste Mal daran gedacht habe.
Ein Typ in meinem Jahrgang an der Feuerwehrschule.
Ich habe vier Stunden auf einen schweren Sack eingeprügelt und mir gesagt, es sei nichts, und damit war es erledigt. “
Die Lichtung ist still bis auf das Feuer und den Wind im Kronendach.
?Bis heute“, sagt Theo.
?Bis heute.“
Theo greift über den Raum zwischen ihnen und legt Mason die Hand aufs Knie. Mason sieht sie an. Zieht sich nicht weg.
?Du bist immer noch du“, sagt Theo. ?Du bist nur mehr.“
Nolan schreibt ins Feldtagebuch. Keine Daten, keine Beobachtungen. Nur: Mason ist heute aufgebrochen. Nicht die Sporen. Die Erlaubnis.
* * *
Nach dem Essen, das sie in einer ersch?pften, angenehmen Stille zu sich nehmen, die Nolan an lange Autofahrten in der Familie erinnert, alle zu müde und einander zu vertraut, um irgendwas vorzuführen, nimmt Nolan seine Lampe und geht die Runde um ihr Lager.
Da f?llt es ihm auf.
Die Pilzformationen, die er an Tag 1 dokumentiert hat, sa?en konzentriert am Westufer des Sees und klumpten sich auf den freigelegten Wurzeltellern sturmgeworfener Fichten.
Meist Armillaria, aber auch die unbeschriebene bernsteinglühende Art, die ihn überhaupt erst vom Weg gelockt hat.
Vor drei Tagen war die n?chste Formation sechzig Meter von ihrem Zeltplatz entfernt.
Jetzt steht eine fünfzehn Meter entfernt.
Nolan geht in die Hocke. Der Lampenkegel beleuchtet eine Konsole, die aus dem Fu? einer Fichte w?chst, an der er ein Dutzend Mal vorbeigelaufen ist. Gestern war sie nicht da.
Er ist sicher. Das ist der Baum, an den er sich gestern Morgen beim Z?hneputzen gelehnt hat.
An seinem Fu? war nichts als Moos und Nadelstreu.
Jetzt: eine Kaskade von Konsolenpilzen, blassgold auf der Oberseite, leuchtend grün darunter, die sich in überlappenden Regalen vom Stamm f?chern und fast genau aussehen wie.
Nolan legt den Kopf schief.
Wie H?nde.
Er anthropomorphisiert. Das machen Schlafentzug und Transmitterst?rungen. Aber die ?hnlichkeit ist unheimlich. Fünf Konsolen, die in leicht unterschiedlichen Winkeln aus dem Stamm treten, jede gekrümmt und geschichtet wie Finger, die nach dem Boden greifen.
Er berührt eine. Die Oberfl?che ist warm. Nicht sonnenwarm, sondern innen warm, wie ein lebender K?rper. Das Glühen wird unter seinen Fingerkuppen st?rker. Ein schwacher Puls, kaum wahrnehmbar, wie ein Herzschlag.
?Das ist neu“, murmelt er.
Er steht auf und geht weiter. Mehr Formationen.
Ein dichtes Nest leuchtender Hüte, aufgeschossen entlang der Wurzellinie, die direkt auf ihren Zeltplatz zul?uft.
Er folgt der Linie, und es ist offensichtlich.
Zu offensichtlich, zu geradlinig, zu gerichtet.
Pilzwachstum macht das nicht. Myzelien breiten sich radial aus, folgen N?hrstoffgradienten.
Sie wachsen nicht in geraden Linien auf ein Ziel zu.
Es sei denn, das Ziel ist der N?hrstoff.
Nolan bleibt stehen. Die Wachstumslinie endet am Fu? der Fichte, die am n?chsten an der Stelle steht, wo sie letzte Nacht geschlafen haben.
Wo Jonah ihn im Dunkeln an sich gezogen hat und Nolan das Gesicht in Jonahs Hals gedrückt und ihn eingeatmet hat und hart und schmerzend eingeschlafen ist. Der Boden ist hier verf?rbt, dunkler, fetter, als w?re die Erde selbst gefüttert worden.
Die Sporen sind hier dichter. Er spürt sie in den Nebenh?hlen, sü? und schwer, als atmete er durch Gaze, die in warmem Honig getr?nkt ist.
Der Wald w?chst auf uns zu.
Nicht zuf?llig. Nicht nebenbei. Auf sie zu, gezielt. Dorthin, wo sie schlafen, wo sie ficken, wo ihre K?rper gegen den Boden drücken und ihr Schwei? und ihre Flüssigkeiten in die Erde sickern.
Nolans wissenschaftlicher Verstand tut drei Dinge gleichzeitig: Er verzeichnet die Beobachtung, formuliert eine Hypothese und schreckt entsetzt zurück.
Das unterirdische Netz ist nicht passiv. Es antwortet. Sie füttern es seit Tagen.
Er geht zurück ins Lager. Die anderen sitzen ums Feuer.
Derek hat den Arm um Theo. Jonah liegt auf dem Rücken und sieht durch die Lücken im Kronendach zu den Sternen.
Mason sitzt noch aufrecht, brennt noch durch, was immer er durchbrennt, aber seine Hand ruht auf dem Oberschenkel, wo Theos Handabdruck wahrscheinlich noch auf der Haut geistert.
?Die Pilzkolonien haben sich verschoben“, sagt Nolan.
Alle sehen ihn an.
?Wie verschoben?“ Dereks Stimme wird scharf.
?N?her. Deutlich n?her. Ich habe die Wachstumsgrenze vor drei Tagen dokumentiert. Die n?chste bernsteinglühende Formation war sechzig Meter entfernt. Jetzt gibt es aktive Kolonien innerhalb von fünfzehn Metern um unsere Zelte. Und sie wachsen in einem Muster, das auf unseren Lagerplatz zul?uft.“
?Das ist nicht m?glich“, sagt Derek. ?Pilze wachsen nicht so schnell. Selbst aggressive Arten wie Armillaria schaffen was, einen Meter im Jahr?“