KAPITEL 14 #2
Er war immer der am Rand. Nicht durch Ausschluss, aus eigener Wahl.
Die Clique kreist um Jonah, und Mason hat immer am Rand dieser Umlaufbahn gestanden, nah genug, um dazuzugeh?ren, weit genug, um die Fiktion aufrechtzuerhalten, dass er niemanden braucht.
Er zettelt Schl?gereien in Bars an, um die Energie loszuwerden, die sonst nirgends hinkann.
Er rennt beruflich in brennende H?user, weil das Adrenalin einen Raum füllt, der sonst g?hnt.
Er hat den Raum nie benannt. Er wird jetzt nicht damit anfangen.
Die B?ume am Rand der Lichtung sind dunkel.
Die bernsteinglühenden Pilzf?den, die überall sonst über den Boden laufen, kommen nicht nahe an die Stelle, wo Mason sitzt.
Auch das hat er bemerkt. Der Schein h?rt etwa zehn Meter vor ihm auf, eine Grenze, ein Rand, als lie?e das Geflecht ihm Platz.
Oder als h?tte man ihm gesagt, es solle ihm Platz lassen.
Aber die Vibrationen h?ren nicht auf.
Sie kommen von unten. Aus dem tiefen Substrat, und da ist es wieder, dieses Wort, Substrat, das Ding, auf dem Organismen wachsen, aus den uralten Wurzelsystemen unter dem tiefen Wald, die tiefer reichen, als menschliche Wissenschaft je kartiert hat.
Die Frequenzen liegen so tief, dass sie unter der H?rschwelle sind, aber Mason spürt sie im Skelett.
In den Oberschenkelknochen. Im Rückgrat.
Im Brustbein, wo sie gegen den Knochen schwingen und eine Kraft erzeugen, die sich anfühlt wie eine Hand auf seiner Brust.
Die ihn festh?lt.
?Ich wei?, was du machst“, sagt Mason. Laut, zu den dunklen B?umen.
Seine Stimme ist heiser. Er hat zu wenig getrunken.
?Ich wei?, dass du da drau?en bist. Ich wei?, dass du kreist oder was zum Teufel das hier sein soll.
Ich bin nicht Theo. Ich laufe nicht in die verdammten B?ume, blo? weil du mich angesummt hast.“
Nichts antwortet. Der Wald ist still.
?Ich bin nicht Nolan. Ich finde das nicht sch?n. Ihr seid Parasiten. Ihr habt eine chemische Waffe freigesetzt und meine Freunde gefickt und ihr –“
Seine Stimme bricht.
Er h?rt auf.
Die Stille h?lt, und in der Stille geht die Vibration weiter, und Mason begreift, dass seine H?nde flach auf dem Boden liegen, links und rechts neben seinen Oberschenkeln, die Finger gespreizt, die Handfl?chen auf der blo?en Erde, und er hat keine Erinnerung daran, sie dort hingelegt zu haben.
Er rei?t sie hoch. Wischt sie an der Hose ab.
Seine Handfl?chen sind warm, dort, wo sie die Erde berührt haben. Die W?rme geht nicht weg.
* * *
Am n?chsten Morgen. D?mmerung. Mason macht sich nützlich.
Er baut das Feuer neu auf. Kocht Wasser. Macht Kaffee mit dem Gaskocher und dem letzten Rest Pulver. Teilt ihn aus. Normale Handlungen. Menschliche Handlungen. Handlungen, die sagen: Ich habe mich und meine Umgebung im Griff.
Jonah nimmt den Kaffee und sagt: ?Danke, Mann.
“ Seine Stimme ist sanft. Er sieht Mason mit einem Ausdruck an, den Mason nicht ertragen kann, Sorge und Z?rtlichkeit und ein Wissen.
Jonah konnte Mason immer besser lesen als Mason sich selbst, und gerade jetzt ist Mason durchsichtig, ein Fenster, dem man die Vorh?nge heruntergerissen hat.
?Du siehst schei?e aus“, sagt Jonah.
?Hab nicht geschlafen.“
?Ich wei?.“ Jonahs Hand landet auf Masons Schulter. Die W?rme der Handfl?che brennt durch Masons Shirt, und sein ganzer K?rper lehnt sich in die Berührung, bevor er es stoppen kann, einen Bruchteil eines Zentimeters, ein Verrat der Bedürftigkeit, so klein, dass nur Jonah ihn bemerken würde.
Jonah bemerkt ihn.
?Mase.“ Jonahs Stimme sinkt. ?Es ist okay. Was auch immer du gerade –“
?Lass.“ Mason zieht sich weg. Nimmt seinen Kaffee. Geht auf die andere Seite des Lagers. Die H?nde zittern ihm. Der Kaffee schwappt im Becher.
Derek nimmt die restlichen Vorr?te auf. Fünf Tage, technisch gesehen, aber niemand isst viel. Die Sporen unterdrücken den Appetit oder leiten ihn um. Derek hat abgenommen, die Wangenknochen sch?rfer, die Schwimmerstatur kantiger. Er sieht auf, als Mason sich ihm gegenübersetzt.
?Deine H?nde zittern“, sagt Derek.
?Wei? ich.“
?Lass mich deinen Puls fühlen.“
?Nein.“
?Mason. Dein sympathisches Nervensystem l?uft seit –“
?Ich hab nein gesagt.“ Mason schreit nicht. Er will schreien. Er will den Kaffeebecher in die B?ume werfen und schreien, bis ihm der Hals blutet. Stattdessen nimmt er einen Schluck, und der Kaffee ist lauwarm und bitter und normal, und er k?nnte weinen, so normal ist er.
Derek betrachtet ihn. Arztaugen. Symptome katalogisierend. ?Der Widerstand macht es schlimmer“, sagt er, und seine Stimme ist jetzt nicht klinisch, sie ist freundlich, und Mason hasst die Freundlichkeit mehr, als er Grausamkeit hassen würde, denn Grausamkeit k?nnte er bek?mpfen.
?Du wei?t nicht, wovon du redest.“
?Doch. Ich hab mir beim Verlieren zugesehen, Mason.
Ich war die ganze Zeit bei Bewusstsein. Mein pr?frontaler Cortex lief auf vollen Touren, w?hrend mein K?rper –“ Derek h?lt inne.
Justiert nach. ?Je fester du dich verkrampfst, desto schlimmer der Rückschlag, wenn es bricht.
Das ist einfache Neurophysiologie. Anhaltende Hemmung führt zu –“
?Ich bin nicht gehemmt. Ich entscheide mich.“
Derek sagt nichts. Mason trinkt seinen Kaffee. Der Boden vibriert.
* * *
Nolan kommt am sp?ten Vormittag vom See zurück.
Er ist seit vierundzwanzig Stunden barfu?, die Sohlen dunkel von Erde, und seine Augen haben eine Qualit?t, die Mason nicht einordnen kann, nicht zugedr?hnt, nicht glasig, sondern erweitert.
Als verarbeiteten seine Pupillen ein breiteres Spektrum an Information, als menschliche Augen dafür gebaut sind.
Er setzt sich neben Mason. Nah. Mason rückt nicht weg, denn Wegrücken ist ein Eingest?ndnis für sich.
?Er kreist um dich“, sagt Nolan.
?Ich will nicht darüber reden.“
?Kern. Der Gr??te. Der ?lteste.“ Nolans Stimme tr?gt diese verdammte wissenschaftliche Andacht.
?über die F?den spüre ich, nicht was er fühlt, nicht genau, aber die Intensit?t davon.
Die Verbindung in deiner N?he ist um Gr??enordnungen dichter als irgendwo sonst in unserem Lagerumkreis.
Er wendet Rechenleistung auf. Aufmerksamkeit. “
?Faszinierend. Interessiert mich nicht.“
?Mason.“ Nolan dreht sich zu ihm. Die bernsteinglühenden Male an seiner Kehle pulsieren.
?Er hat dich gew?hlt. Dich ganz konkret.
Genau so, wie Moder mich gew?hlt hat und Splint Theo.
Das ist nicht zuf?llig. Er liest seit Tagen deine Biometrie.
Deine Herzfrequenzmuster, deine Stresshormone, deine –“
?Meine Erregung. Ja. Wei? ich. Ich bin eine Laborratte mit St?nder, und der Wald macht sich Notizen. Spar mir den TED-Talk.“
Nolan zuckt nicht. Er ist jetzt anders, gefestigter, ruhiger, ?rgerlich sicher. ?Was ich sagen wollte: Kern ist seit drei Tagen nie n?her als hundert Meter herangekommen. Er kreist, aber er n?hert sich nicht. Die anderen, Moder, Splint, die haben sich gen?hert. Kern nicht.“
Mason sieht ihn an.
?Er wartet“, sagt Nolan. ?Dass du zu ihm kommst.“
* * *
Der Nachmittag ist das Schlimmste.
Mason geht zum See, um zu schwimmen. Um die Energie loszuwerden, die ihn bei lebendigem Leib auffrisst. Er zieht sich am Ufer aus und watet hinein, und das Wasser ist warm, falsch warm, badewannenwarm, dieselbe unm?gliche Hitze, die der See f?hrt, seit sie angekommen sind, und es hilft nicht.
Er wollte K?lte. Er wollte Schock. Stattdessen empf?ngt ihn das Wasser wie ein weiteres Paar H?nde, weich gegen seine überempfindliche Haut, und die Erregung geht nicht zurück. Sie geht tiefer.
Die Sporen, die Verbindungen, was auch immer in seinem Blut und seinem Mark und seiner Rückenmarksflüssigkeit steckt, brennen hei?er, als der See warm ist, und Mason steht brusttief im dunklen Wasser mit einer Erektion, an die nichts heranreicht, und legt den Kopf in den Nacken und starrt zur dreihundert Meter hohen Karwand hinauf und will heulen.
Er heult nicht. Er schwimmt. Hart. Kraulen, fünfzig-Meter-Bahnen über den kleinen See, treibt sich, bis ihm die Schultern brennen und die Lunge schreit.
Sport war immer seine L?sung. Wenn er wütend ist, hebt er Gewichte.
Wenn er unruhig ist, l?uft er. Als sein Vater starb und er nicht weinen konnte, hat er in seiner Wohnung hundert Burpees gemacht, bis er auf den Teppich kotzte.
Den See interessieren seine Bew?ltigungsstrategien nicht.
Er schwimmt, bis die Arme aufgeben, dann treibt er auf dem Rücken und starrt durch den Ring der Karwand in den Himmel, und das Wasser schl?gt an seinen K?rper, und die Seeoberfl?che vibriert in winzigen konzentrischen Kreisen, die von irgendwo unter ihm ausstrahlen, von irgendwo tief, von irgendwo in dem schwarzen Wasser, in das Priester jahrhundertelang D?monen gebannt haben, und Mason spürt die Vibration an jedem Zentimeter seiner eingetauchten Haut, und sie ist spezifisch, und sie ist geduldig, und sie kennt seinen Namen.
?Fick dich“, sagt er zum Wasser. Zum Himmel. Zur Karwand und zum Wald und zu dem Ding, das ihn nicht in Ruhe l?sst. Seine Stimme hallt von den Karw?nden zurück, verzerrt, vervielfacht, und die Echos klingen wie Lachen.
Nichts lacht. Das ist schlimmer.
* * *
Er zieht sich aus dem Wasser. Zieht sich an. Setzt sich ans Ufer.