KAPITEL 4 #2
Jonahs Hand hebt sich von seinem Knie. ?Ja.“ Er r?uspert sich. ?Gro?er Tag morgen. Müssen einen Weg finden, den es nicht gibt.“
Sie trennen sich. Der Verlust des Kontakts ist eine k?rperliche Subtraktion, eine kalte Stelle, wo W?rme war, und Nolan tr?gt sie in das Zelt, das er mit Jonah teilt, und ordnet seinen Schlafsack mit mechanischer Genauigkeit, w?hrend ihm die H?nde zittern.
* * *
Das Lager kommt zur Ruhe. Theo und Derek in einem Zelt, Mason im Zweimannzelt, das er seit Beginn der Tour mit niemandem teilt, weil Mason schl?ft wie ein Vielfra? im W?schetrockner, seine Worte. Nolan und Jonah im dritten, die Schlafs?cke parallel, fünfundvierzig Zentimeter Zeltboden dazwischen.
Nolan schl?ft nicht. Er wartet, bis Jonahs Atem langsam und tief wird, dann setzt er sich auf, schaltet die Stirnlampe auf die schw?chste Rotstufe und schl?gt das Feldtagebuch auf.
21:40. Lager Feldsee eingerichtet, Südufer. Beobachtungen:
1. Pilznetz reicht bis ans Seeufer und m?glicherweise unter den See selbst. Hyphendichte im Boden = die h?chste, die ich je unter Feldbedingungen erfasst habe. Sch?tzung: 500–800 Meter Hyphen pro Kubikzentimeter Boden. (Normal für einen produktiven Wald: 10–100 m/cm3.) Das ist nicht normal.
2. Lumineszenz in den Hyphen best?tigt. Blass bernsteingrün, sichtbar, sobald die Moosschicht gest?rt wird. Mechanismus unbekannt. Nicht vereinbar mit einer beschriebenen lumineszenten Pilzart (Omphalotus, Mycena, Panellus).
3. Produktion flüchtiger Verbindungen h?lt an und scheint mit der N?he zum See zuzunehmen. Verbindungsprofil bedarf einer Laboranalyse, aber die subjektiven Wirkungen sind vereinbar mit
Er h?lt inne. Der Stift schwebt. Das n?chste Wort ist das ehrliche, und er will es nicht schreiben.
serotonerger und oxytocinerger Modulation. Euphorie. Taktile überempfindlichkeit. Prosoziale Bindung. M?glicherweise sexuelle
Der Stift bleibt stehen. Das letzte Wort ist halb geformt, das e verl?uft in einen Kratzer.
Er streicht es. Schreibt darüber:
M?glicherweise autonome Erregungskomponente. Muss beobachtet werden.
Er bl?ttert um.
Pers?nliche Beobachtungen (nicht zur Ver?ffentlichung):
Ich ver?ndere mich. Die Luft hier ver?ndert mich, und ich wei? nicht, ob es die Sporenverbindungen sind oder die H?he oder die Tatsache, dass Jonah fünfundvierzig Zentimeter von mir entfernt liegt und ich ihn atmen h?re und ihn riechen kann, nicht nur Deo und Marschschwei?, sondern einen Grundton darunter, den ich seit zehn Jahren rieche, ohne mir einzugestehen, dass ich ihn verfolge, und ich will
Seine Handschrift kippt. Die Buchstaben werden lockerer, die W?rter laufen ineinander. Er drückt zu fest. Der Stift pr?gt sich in die n?chsten drei Seiten durch.
Ich will meinen Mund an seinen Hals legen. Genau an seinen Hals. Die Stelle, wo sein Puls ist. Ich will das Salz dort schmecken und spüren
Er h?rt auf zu schreiben. Liest es zurück.
Seine Hand zittert jetzt, ein feiner Tremor, und die Stirnlampe macht aus Jonahs schlafender Gestalt eine Landschaft aus rotbeleuchtetem Stoff und Schatten, und Nolan kann das Heben und Senken seines Atems sehen und die Form seiner Schultern und die dunkle Kurve seines Haars gegen das Luftkissen.
Er rei?t die Seite heraus. Faltet sie. Legt sie in den hinteren Buchdeckel, zu der anderen herausgerissenen Seite von heute. Beweismaterial. Er wei? nicht, wofür.
Er schreibt noch einen Eintrag. Die Handschrift ist kaum noch lesbar.
23:15. Hyphendichte in diesem Bereich deutet auf einen zentralen Knoten hin, einen Nabelorganismus, der das Netz verbindet. Wenn die Pilzmatte des Bannwalds wie dokumentierte Netze arbeitet (Armillaria, Marasmius), müsste es einen Quellorganismus geben. Gewaltig. Uralt. In der Mitte.
Ich glaube, die Mitte liegt unter dem See.
Meine Hand zittert, und ich wei? nicht, warum.
Er klappt das Feldtagebuch zu. Schaltet die Stirnlampe aus. Legt sich hin.
Jonah atmet immer noch, langsam und tief, und die fünfundvierzig Zentimeter zwischen ihren Schlafs?cken sind die l?ngste Strecke in Nolans Leben.
* * *
Die Tr?ume kommen zu allen.
Nolan wei? das, weil er um 3:47 Uhr aufwacht – der Schein seiner Uhr das einzige Licht in vollkommener Dunkelheit – und es h?rt.
Das Lager macht Ger?usche. Kleine. Ein stockender Atemzug aus dem Zelt zur Linken.
Ein tiefes, kehliges, m?nnliches St?hnen aus Masons Zelt.
Ein Rascheln von Nylon, das jemand sein k?nnte, der sich im Schlaf umdreht, oder eine Hand, die sich unter einem Schlafsack bewegt.
Jonah neben ihm atmet nicht mehr langsam.
Sein Atem ist flach und schnell, und sein K?rper strahlt Hitze ab.
Nolan spürt sie über die fünfundvierzig Zentimeter.
Im roten Schein der Uhr kann Nolan sehen, dass Jonahs Kiefer angespannt ist und dass seine Hüften eine Bewegung machen, die unwillkürlich und unmissverst?ndlich ist.
Nolan schlie?t die Augen.
Sein eigener Traum ist noch in ihm. Er verblasst nicht so, wie Tr?ume verblassen.
Er sch?rft sich, brennt sich mit der Genauigkeit einer Fotografie ins Ged?chtnis.
Er war im Wald. Das Moos unter ihm war warm.
Jonah war über ihm. Jonahs H?nde lagen auf seinen Handgelenken und drückten sie in den Boden, und Jonahs Mund war an seinem Hals – die genaue Stelle, der Pulspunkt, exakt der Ort, über den Nolan ins Feldtagebuch geschrieben hatte –, und Nolans K?rper war vom Moos hochgebogen, und er machte ein Ger?usch, das er sich selbst nie hat machen h?ren, ein Ger?usch, das Jonahs Name war, zerbrochen in Silben, die kein Wort mehr ergaben, nur noch
Er stoppt die Erinnerung. Oder versucht es.
Sie stoppt nicht. Sie l?uft hinter seinen Lidern weiter, mit Raumklang und vollst?ndigem haptischem Feedback, und sein K?rper reagiert jetzt darauf, im wachen Dunkeln, mit einer Heftigkeit, die ihn die Oberschenkel zusammenpressen und sich in die Wange bei?en l?sst, bis er Kupfer schmeckt.
Er wird sich nicht anfassen. Nicht hier. Nicht mit Jonah fünfundvierzig Zentimeter entfernt, der diese Ger?usche im Schlaf macht, diese kleinen Hüftbewegungen, diesen angespannten Kiefer, der aussieht wie Lust oder Schmerz oder die Stelle, an der beides sich überlagert.
Er wird nicht.
Seine H?nde umklammern die R?nder des Schlafsacks, und er h?lt sich fest.
Um 4:12 wacht Jonah auf. Nolan wei? es, weil sich das Atemmuster ?ndert.
Der schnelle flache Rhythmus bricht ab, stottert und wird von einem scharfen Einatmen abgel?st und einem angehaltenen Atem, der dauert und dauert.
Dann ein langsames Ausatmen durch die Nase.
Kontrolliert. Bewusst. Das Ger?usch eines Mannes, der sich wieder zusammensetzt.
Keiner von beiden sagt etwas.
Das Zelt ist sehr klein. Die Dunkelheit ist sehr gro?. Zwischen ihnen vibrieren die fünfundvierzig Zentimeter von allem Ungesagten.
Aus dem Zelt zur Linken: eine ged?mpfte Stimme. Theo oder Derek. Ein Wort, das ein Name sein k?nnte. Dann Stille.
Aus Masons Zelt: jetzt nichts. Aber vor fünf Minuten kam von Mason ein Laut, den Nolan aus Masons Mund noch nie geh?rt hat, dick und zerrüttet und unwillkürlich, und es war kein Laut der Not.
Es war der Laut eines Mannes, der mit einem Traum allein ist, aus dem er nicht aufwachen kann oder nicht aufwachen will.
Nolan liegt im Dunkeln und macht Inventur.
Der eigene K?rper: Puls erh?ht. Kerntemperatur oben.
Er schwitzt im Schlafsack. Erektion anhaltend, reagiert nicht auf kognitive Umlenkung.
Seine Haut fühlt sich an, als w?re sie auf eine neue Frequenz gestimmt worden, das Nylon des Schlafsacks eine Textursinfonie, jeder Faden registriert sich an den Nervenenden seiner Arme und Beine und Handrücken.
Jonahs K?rper, fünfundvierzig Zentimeter entfernt: ?hnlich. Er kann es h?ren. Den Atem, das Hitzeflirren, die kleinen Bewegungen eines Mannes, der versucht stillzuliegen, w?hrend sein K?rper auf dem Gegenteil besteht.
Die Luft: sü?er als vorher. Viel sü?er. Die Honig-Moos-Tier-Verbindung ist im Dunkeln dichter, und darunter erkennt Nolan jetzt noch etwas, etwas, das er als Moschus einordnen würde, r?che er es an einem S?ugetier.
Ein sexueller Geruch. Eine Pheromonsignatur.
Er k?nnte aus dem Wald kommen. Er k?nnte von ihnen kommen. Nolan vermutet: beides.
Um 4:30 dreht Jonah sich auf die Seite. Nolan zugewandt. Seine Augen sind offen. Nolan sieht das schw?chste nasse Glitzern im Dunkeln.
?Nolan.“ Geflüstert. Kaum ein Wort.
?Ja.“
Eine Pause, so lang, dass sie ein eigenes Wetter ausbildet.
?Hast du getr?umt?“
Nolans Mund ist trocken. ?Ja.“
?Von…“
?Ja.“
Noch eine Pause. Diese hat Z?hne.
?Ich auch“, sagt Jonah.
Mehr nicht. Zwei W?rter. Aber wie Jonah sie sagt, rau, abgeschabt, als h?tten sie ihn etwas gekostet, sie aus der Brust zu holen, sagt Nolan alles.
Jonah hat nicht von seiner Verlobten in Portland getr?umt.
Jonah hat von keiner Frau getr?umt. Jonah hat von dem getr?umt, wovon Nolan seit zehn Jahren tr?umt, von dem Ding, das die Waldluft an die Oberfl?che zieht wie einen K?rper aus tiefem Wasser, und jetzt ist es hier, im Dunkeln, in den fünfundvierzig Zentimetern zwischen ihnen, und keiner von beiden greift hinüber.
Noch nicht.
Noch nicht. Aber das Noch leistet die tragende Arbeit. Das Noch tr?gt die Last.
Nolan sagt: ?Versuch zu schlafen.“
Jonah sagt: ?Ja.“
Keiner von beiden schl?ft.
* * *