KAPITEL 6 #3
Nolan drückt sein Gesicht in den Schlafsack.
Seine H?nde sind F?uste. Sein ganzer K?rper ist eine verkrampfte Antwort auf die Ger?usche, die durchs Nylon sickern: die Ger?usche von Dereks H?nden auf Theos K?rper, die Ger?usche zweier M?nner, die noch nie einen anderen Mann berührt haben und einander mit einer Verzweiflung finden, die jede Technik ausl?scht.
Es ist nicht anmutig. Es ist nicht geübt.
Es ist schnell und grob und ver?ngstigt und genau das, was ihre K?rper brauchen.
Theo kommt zuerst. Nolan wei? es, weil der Laut, den er macht, derselbe ist wie im See, dieses halbe Keuchen, halbe Lachen, nur dass diesmal eine zweite Stimme hindurchgeflochten ist, Dereks, und Dereks Hand muss an ihm sein, muss ihn durch alles hindurch reiben, weil Theos Stimme bricht und bricht und bricht und dann still wird.
Derek folgt. Leiser. Ein gehaltener Atem, der freigegeben wird. Ein einzelnes Wort, das Theos Name sein k?nnte oder Gott oder beides.
Dann: Stille.
Nolans Puls liegt bei hundertsechzig. Er spürt ihn in den Schl?fen, in der Kehle, im Schwanz. Er atmet durch die Nase, langsam, bewusst, wie man durch Schmerz atmet, und starrt an die Zeltdecke und sieht Jonah nicht an und fasst sich nicht an und bewegt sich nicht.
Aus dem anderen Zelt: nichts. Dann die kleinen Ger?usche des Danach – ein Verschieben, ein Rei?verschluss, ein gemurmeltes Wort, das Nolan nicht versteht.
Dann gar nichts mehr.
* * *
Niemand schl?ft.
Nolan wei? das, weil er wach liegt, bis das Glühen erlischt, was etwa vier Uhr morgens sein muss, und in dieser ganzen Zeit erreicht niemand in keinem der beiden Zelte das Atemmuster von wirklichem Schlaf.
Er h?rt Dereks und Theos Wachsein als lebendige Stille: aufgeladen, neu konfiguriert, zwei Menschen, die im Schutt einer Grenze liegen, die sie gesprengt haben, und begutachten, was übrig ist. Er h?rt Masons Wachsein als starre Abwesenheit von Ger?usch, ein Mann, der so aggressiv nicht h?rt, was er geh?rt hat, dass die Anstrengung selbst ein Ger?usch ist.
Und Jonah. Direkt neben ihm. Zehn Zentimeter entfernt. Wach. Atmend.
Irgendwann in den tiefen Stunden, drei, halb vier, bewegt sich Jonahs Hand.
Nicht zu Nolan hin. Zu sich selbst. Eine langsame Verlagerung unter dem Schlafsack, ein vorsichtiges, leises Zurechtrücken, das kein Zurechtrücken ist, das etwas anderes ist, etwas, das fünfundvierzig Sekunden dauert und keinen Laut erzeugt au?er einem einzigen angehaltenen Atemzug und einem Schauder, den Nolan durch den Boden zwischen ihnen spürt.
Nolan bewegt sich nicht. Atmet nicht. Liegt da, w?hrend das eigene Verlangen durch ihn schreit wie ein Signalfeuer, und tut nichts, weil Nichtstun die letzte Verteidigungslinie ist, und wenn er sie überschreitet (wenn er den Kopf dreht, wenn er die Hand ausstreckt, wenn er sie die zehn Zentimeter zwischen seinem Schlafsack und Jonahs treiben l?sst), h?rt es nicht mehr auf.
Er kennt sich. Er kennt Jonah. Zehn Jahre Verlangen l?sen sich nicht in einer einzigen Berührung. Sie l?sen sich in einer Flut.
Der Wald summt unter ihnen. Die Sporen werden dichter in der warmen, geschlossenen Luft des Zelts.
Nolans Feldtagebuch liegt unge?ffnet neben seinem Kopf.
Er müsste das dokumentieren. Eskalationsmuster Stadium 3, Zusammenbruch der Hemmung bei den Probanden D.
Y. und T. V., die Folgen für den Rest der Kohorte.
Er greift nicht nach dem Feldtagebuch.
Er greift nach nichts.
Der Morgen kommt grau durchs Nylon. Nolan hat nicht geschlafen. Sein K?rper schmerzt, nicht vor Ersch?pfung, sondern vom Zusammenhalten, vom k?rperlichen Preis dafür, sich acht Stunden lang im Griff behalten zu haben, w?hrend jedes System in seiner Biologie ihn angefleht hat aufzuh?ren.
Er ?ffnet den Zeltrei?verschluss, und die Morgenluft trifft ihn, und sie ist schon warm.
Zwanzig Grad im Morgengrauen. Der See liegt still.
Die bernsteinglühenden Pilze sind matter geworden, aber nicht verschwunden.
Auch bei Tageslicht bleiben schwache bernsteinfarbene Spuren am Waldrand, und Nolan sieht neuen Wuchs, der gestern noch nicht da war.
Fruchtk?rper, die aus dem Moos am Lagerrand treten.
Wei?e F?den, die den Boden zwischen den Zelten vern?hen.
Der Wald w?chst auf sie zu.
Er sieht seine H?nde an. Dreht sie um. Betrachtet die Haut seiner Unterarme im grauen Licht.
Er bildet sich das nicht ein. Da ist eine schwache R?te unter der Oberfl?che, eine W?rme, die nicht zur Umgebungstemperatur passt, als liefe sein Blut hei?er, als es sollte.
Er misst seinen eigenen Puls. Achtundachtzig in Ruhe. Normal sind zweiundsechzig.
Aus dem Zelt hinter ihm setzt sich Jonah auf. Ihre Blicke treffen sich durch die offene Plane.
Jonah sieht zerst?rt aus. Dunkle Ringe. Blutunterlaufene Augen. Sein Mund ist ein harter Strich. Er sieht Nolan an, und Nolan sieht ihn an, und keiner sagt ein Wort, und die Stille zwischen ihnen ist so voll von allem, was sie nicht sagen, dass sie eine eigene Schwerkraft hat.
?Morgen“, sagt Nolan. Seine Stimme klingt nicht nach seiner Stimme.
?Morgen“, sagt Jonah. Seine auch nicht.
Derek kommt aus dem anderen Zelt. Allein.
Er setzt sich ans tote Feuer und starrt auf den See und sagt nichts und bewegt sich nicht.
Seine H?nde liegen im Scho?. Sein Gesicht ist das Gesicht eines Mannes, der sich aus verstreuten Teilen wieder zusammensetzt und feststellt, dass manche Teile nicht mehr passen.
Theo kommt zehn Minuten sp?ter heraus. Er sieht Derek an. Derek sieht ihn nicht an.
Theo setzt sich trotzdem neben ihn. Nah, aber ohne Berührung.
Mason kommt als Letzter. Er steht in der Zelt?ffnung und überblickt das Lager, die vier in ihren getrennten Stillen, ihren getrennten Trümmern, und sein Gesicht ist Stein. Unlesbar. Verriegelt.
?Wir versuchen es nach Osten“, sagt er. ?Heute. Jetzt. Wir verschwinden von hier.“
Niemand antwortet. Sie wissen alle, dass sie nicht wegkommen. Darin war der Wald deutlich.
Aber sie packen ihre Sachen und schultern die Rucks?cke und folgen Mason in den Waldrand, weil die Alternative Bleiben hei?t und Bleiben mehr von dem hei?t, was letzte Nacht passiert ist, und mehr von dem, was in ihnen allen passiert, und dafür ist noch keiner bereit, still zu sitzen.
Keiner au?er Theo. Der neben Derek geht, so nah, dass ihre H?nde sich bei jedem Schritt streifen, und nicht zurückweicht.
Der Wald nimmt sie auf. Das Kronendach schlie?t sich über ihnen.
Die Luft wird dicker und sü?er, und Nolans Haut summt, und hinter ihm atmen vier M?nner dieselbe ges?ttigte Luft und spüren dieselbe unm?gliche Hitze und sagen nichts, und der Pfad, falls es je einen Pfad gab, biegt sanft, unausweichlich zurück zum schwarzen Wasser des Sees, der auf sie wartet, so wie er immer gewartet hat, dunkel und warm und geduldig und tief.