KAPITEL 22 #2
Es ist der Laut eines unermesslich alten und unermesslich starken Wesens, das absichtlich sanft ist. Das sanft ist, weil es sanft sein kann, weil Sanftheit mehr Kraft verlangt als Gewalt, und Kern hat mehr Kraft als der Wald, der ihn gemacht hat, und er gie?t sie ganz in eine Frequenz, die sagt: du bist sicher, du wirst gehalten, das, wovor du Angst hattest, geschieht gerade, und du überlebst es.
Mason schluchzt heftiger.
Dann schluchzt er leiser.
Dann atmet er nur noch, zerrissen und feucht, das Gesicht immer noch an Kerns Rindenhaut gepresst, und das Wiegenlied geht weiter, und die Kammer ist still genug, dass Nolan seinen eigenen Puls h?ren kann.
Jonahs Hand findet Nolans wieder. Drückt.
?Schei?e“, flüstert Jonah. Seine Stimme ist belegt. Er hat auch zugesehen.
?Ja.“
?Hat er jemals.“
?Nein. Nie.“
Sie lassen die Stille stehen. Es ist das Einzige, was respektvoll ist, zu bezeugen, ohne einzudringen, anwesend zu sein, ohne Masons Trauer zu einer Sache über ihre eigene Reaktion darauf zu machen.
Nolan hat das bei der Feldarbeit gelernt: Manchmal ist das Wichtigste, was ein Biologe tun kann, zu beobachten, ohne das Verhalten zu ver?ndern.
Lass das Tier sein, was es ist. Lass den Organismus tun, was er tun muss.
Mason tut, was er tun muss. Zum ersten Mal seit achtundzwanzig Jahren.
* * *
Splint bewegt sich zuerst.
Ein Rascheln von Moos und Rinde und das weiche Ger?usch von Blütenbl?ttern, die sich zurechtlegen.
Seine Blüten haben sich zu engen Knospen an den Unterarmen geschlossen, blasse Kuppen, wo vor einer Stunde die explosiven Blüten standen, und sie verschieben sich, als er sich um seine drei Menschen neu ordnet.
Theo ist wach. Derek ist wach. Keiner von beiden hat gesprochen.
Theo liegt auf dem Rücken in der Krümmung von Splints K?rper, den Kopf auf dem Oberschenkel des Waldschrats, und starrt zur wurzelgeflochtenen Decke hinauf.
Die t?towierten Arme hat er über der Brust gekreuzt.
Die Schlange auf seinem linken Unterarm ist von bernsteinglühenden Spuren durchzogen, die sie lebendig aussehen lassen: Schuppen, die schwach leuchten, der Tinte folgend, als h?tten die F?den die T?towierung für eine Vene gehalten und versucht, sie zu beleuchten.
?Also“, sagt Theo. Seine Stimme ist ruiniert. Kies, in Whiskey eingeweicht. ?Das ist passiert.“
Dereks Lachen ist eine einzige Silbe. Ein Atemzug mit Kante.
Er liegt auf der Seite, an Theos Rippen gerollt, und Splints Hand ruht auf seiner Hüfte, die Holzfinger unm?glich sanft, der Daumen zieht langsame Kreise auf dem Vorsprung von Dereks Hüftknochen.
Derek hat sich der Berührung nicht entzogen.
Derek, der kategorisiert und diagnostiziert und Distanz als Berufsgewohnheit h?lt, l?sst die Hand eines Gesch?pfs auf seiner blo?en Haut ruhen und analysiert es nicht.
?Ich konnte deinen Herzschlag spüren“, sagt Derek. Zu Theo. Nicht in den Raum. ?Durch den Boden. Durch was auch immer das hier ist. Ich konnte genau spüren, wann.“
?Ich wei?.“
?Wir alle. Zur selben Zeit.“
?Ich wei?, Derek.“
?Das ist nicht. Es gibt keinen Mechanismus für.“
Theo rollt sich auf die Seite und küsst ihn. Sanft. Nur ein Aufdrücken trockener Lippen auf Dereks Mund, kurz und bestimmt, und Derek h?rt auf zu reden.
?Du machst dich damit noch verrückt“, sagt Theo.
?Ich bin Arzt.“
?Du bist ein Mann, der in einer Pilzh?hle liegt und die Hand eines Baumgotts auf dem Arsch hat. Lass die Wissenschaft los.“
Splint macht einen Laut. Kein Grollen. Eine Lage h?her, fast im h?rbaren Bereich.
Ein Zirpen. Ein Trillern. Es ist so unerwartet, so unpassend zu seinen zweieinhalb Metern, dass Nolan blinzelt.
Splints ausdrucksvolles Gesicht verschiebt sich zu einem Ausdruck, der in jeder Spezies unverkennbar ist: Belustigung.
Das N?chste an einem Grinsen, das Nolan an nichtmenschlichen Zügen gesehen hat.
Er lacht über sie. Er hat die ganze Zeit mehr verstanden, als sie ahnten.
Theo grinst zurück. ?Seht ihr? Er kapiert’s.“
Splints Hand wandert von Dereks Hüfte in seinen Nacken, und Derek atmet aus, und das letzte Gewicht geht mit dem Atem.
Widerstand vielleicht. Der Rest davon. Er schlie?t die Augen und presst die Stirn gegen Theos Schlüsselbein, und Splint krümmt sich enger um beide, und die Anordnung sieht dauerhaft aus.
Nicht vorl?ufig. Eine Bindung, die Tageslicht überstehen würde.
Die die Fahrt zum Flughafen überstehen würde und den Flug nach Hause und die Wochen danach, in denen sie beide versuchen würden, es eine Halluzination zu nennen, und daran scheitern.
?Derek“, sagt Nolan.
Derek ?ffnet ein Auge.
?Deine Herzfrequenz war die erste, die ich gespürt habe. Vor der Konvergenz. Dein Puls lag bei hundertvierzig und fiel. Als w?rst du gerannt und h?ttest dann beschlossen aufzuh?ren.“
Derek ist einen Moment still. Dann: ?War ich. Ich renne schon l?nger vor.“ Er sieht Theo an. ?Verschiedenen Dingen. Weg.“
Theos Hand findet Dereks Hinterkopf. H?lt ihn dort, an seiner Brust. ?Ich wei?“, sagt er, und es klingt, als koste es ihn nichts, was hei?t, dass es ihn alles kostet.
* * *
Masons Atem hat sich beruhigt.
Er hat sich nicht aus Kerns Scho? bewegt.
Seine Augen sind offen. Nolan kann ihr nasses Gl?nzen im Bernsteinlicht sehen.
Aber er sieht nichts an. Er sieht nach innen.
Verarbeitet. Was übrig bleibt, wenn man das ganze Betriebssystem auseinandernimmt, das man seit der Kindheit laufen l?sst, und entdeckt, dass die Hardware darunter anders ist, als man dachte.
?Guckt mich nicht an“, sagt Mason. Seine Stimme ist verwüstet. ?Ich wei?, dass ihr mich alle anguckt.“
?Tun wir nicht“, lügt Jonah.
?Jonah, ich spür durch den verdammten Boden, dass du mich anguckst.“
Ein Schlag Stille. Dann sagt Jonah sanft: ?Es ist nichts Schlechtes, Mase.“
?Ich wei?, dass es nichts Schlechtes ist. Ich hab nur.
“ Masons Stimme bricht wieder. Kein Schluchzen.
Etwas Roheres. Er hat sein ganzes Leben damit verbracht, jedes Fenster im Haus zuzumauern, und ist gerade zum ersten Mal nach drau?en getreten, und die Sonne ist zu hell.
?Ich hab nie. Ich hab das nie gemacht. Vor jemandem. “
?Wissen wir“, sagt Nolan.
?Mein Alter h?tte.“ Mason h?rt auf. Schluckt. Kerns Frequenz verschiebt sich, nur ein wenig, das Wiegenlied moduliert um den Ausschlag in Masons Herzschlag herum, und Mason atmet aus und lehnt sich in die gewaltige Brust hinter ihm zurück. ?Egal. Er ist tot.“
?Es ist nicht egal“, sagt Derek. Von der anderen Seite der Kammer, immer noch an Theo und Splint geschmiegt. ?Was auch immer er dir beigebracht hat darüber, was du fühlen darfst. Es hat gez?hlt. Und es war falsch.“
Mason schweigt lange. Lange genug, dass die Umgebungsger?usche der Kammer den Raum füllen: das Tropfen von Feuchtigkeit aus den Wurzelranken über ihnen, das langsame Knarren lebendigen Holzes, das sich zurechtrückt, der weiche Bernsteinschein, der nicht ganz ein Laut ist und in dem ver?nderten Sinnesapparat, den sie jetzt alle teilen, als einer ankommt.
Dann hebt Mason eine Hand und legt sie flach auf Kerns Brust. Auf die zersprungene Rinde und den Bernsteinschein, der hindurchblutet. Dieselbe Geste, die Nolan bei Moder gemacht hat, eine Hand über der Stelle, wo ein Herz w?re, wenn die Waldschrate sich nach menschlichen Regeln organisieren würden.
?Ich kann deinen Herzschlag spüren“, sagt Mason. Zu Kern. Leise. Fast verwundert. ?Er ist langsam. Er ist so verdammt langsam. So einmal pro Minute. Wie kannst du mit so einem langsamen Herzschlag am Leben sein?“
Kerns Antwort ist ein Basston, der das Moos auf dem Kammerboden in einem kreisf?rmigen Muster flach legt, das von seinem K?rper ausstrahlt.
Eine Erkl?rung, die sagt: Ich bin am Leben, seit deine Art gelernt hat, ihre Herzschl?ge zu z?hlen, und ich werde am Leben sein, lange nachdem du aufgeh?rt hast, deine zu z?hlen, und im Augenblick ist der einzige Herzschlag, der mich interessiert, der unter meiner Hand.
Kerns Hand liegt über Masons Brust. Spiegelt ihn. Eine Hand von der Gr??e eines Tellers, dunkle Rinde auf blasser Haut, über der Stelle, wo Masons frisch befreites Herz tut, was es seit Jahren nicht getan hat: in Ruhefrequenz schlagen.
* * *
Nolan legt sich wieder hin. Moder passt sich hinter ihm an, und die Bewegung ist so flie?end, so aufmerksam, der K?rper des Waldschrats formt sich so um Nolans ver?nderte Lage, dass es ihm pl?tzlich, dumm, in den Augen brennt.
Er ist umsorgt worden. Er hat sein ganzes erwachsenes Leben damit verbracht, derjenige zu sein, der andere umsorgt.
Der Freund, der die Gruppe zusammenh?lt, der Biologe, der das ?kosystem pflegt, der Mann, der jemanden liebt, den er nicht haben kann, und all das Wollen ins Sorgen umgeleitet hat, weil es so wenigstens irgendwohin ging.
Und jetzt pflegt etwas Riesiges und Uraltes ihn.
Moders Ranken werden warm an den Stellen, an denen sie in Nolans Haut eintreten. Eine sanftere W?rme breitet sich in seiner Blutbahn aus. Eine Erhaltungsdosis. Das chemische ?quivalent einer Hand, die durchs Haar f?hrt.
Nolan legt den Kopf gegen Moders Brust zurück. Die Holzhaut ist warm an seinem Sch?del. Er kann das langsame Flie?en unter der Oberfl?che spüren, die fremde Biologie des Waldschrats, die tut, was immer sie tut, um einen K?rper zu erhalten, der seit tausend Jahren lebt.
?Ich erforsche dich“, sagt Nolan. Leise.
Zu Moder, obwohl er nicht wei?, wie viel menschliche Sprache der Waldschrat verarbeitet.
?Das ist, was ich tue. Ich erforsche Wurzelsysteme und symbiotische Beziehungen.
Und du bist das Ding, das ich erforscht habe.
Die ganze Zeit. Meine ganze Laufbahn. Ich wusste nur nicht, wonach ich gesucht habe. “
Moders Augen wechseln. Bernstein zu Grün. Grün zu Violett. Zurück zu Bernstein. Ein langsamer Kreislauf, wie ein Stimmungsring, wenn die Stimmung Faszination w?re.